Страна Солирующего Саксофона

Оркестры, повсюду оркестры, оркестры.
По струнам идёшь, понимаешь: труба.
И дружбе нет места, и нежности места,
Но всё же страну сочиню для тебя,

Страну Солирующего Саксофона.

Нет тихого слова – всё чаще и чаще
От звуков и звяков гудит голова.
Здесь галстук, и тот подбирают кричащий,
А я всем назло подбираю слова

К Стране Солирующего Саксофона.

Я их подбирал, как девчонка помаду,
Которая знает,  что встреча – финал.
А всё от того, что когда сам я падал,
Никто никогда меня не подбирал

В Страну Солирующего Саксофона

И пусть одному мне кружиться трамваем,
И пусть одному возвращаться домой,
Я -  неповторим.  
Или неповторяем?
Я – не подбираем к тебе
и тобой.

Я – буква.
Я – слово.
Я – фраза, которой
однажды взорваться – затихнут миры.
Среди оркестрантов, играющих горе
Услышь меня
И подбери,
подбери

В Страну Солирующего Саксофона.

КРАСНЫЙ НОС

А клоун в буфете не весел, не весел,
И нос накладной над тарелкой повесил.
Артисты носы за ареной не носят,
Зачем же остался, остался ты с носом?

Ведь жил ты спокойно, легко, безопасно.
В огромной квартире - картине Пикассо.
Ну, мухи садились и люди глазели,
Но это не повод сбегать из музея!

И знают лишь зимние окна-балконы,
Как душно дышать сквозь слои поролона,
Как страшно в любовный колодец кидаться,
Ведь нос, он мешает тебе целоваться!

Планета не станет светлее вертеться
От  шарика цвета безмозглого сердца.
Здесь столько безносых, что нюхают розы,
А станешь собой – и останешься с носом.

Но всё же, под вечер, как звёзды, мерцая,
У чудиков нежных носы зацветают.
Я грустно живу, я сказать не умею,
Но мне от носов этих красных теплее...

А Вам?

Изобретатель ромашек

Цветы не умирают тихой смертью,
Рождённые в стекле большой теплицы.
Зачем ты смотришь в небо, семицветик?
Ведь над тобою лица, лица, лица…

Тепло в теплице, только не согреться.
И выбора не будет: или – или.
Зачем вас в сумасшествии селекций
Талантливые звери выводили?

Вас выводили те, кто жил без башни,
Забыть бы лишь о ком-то где-то, где-то
И вот танцуют синие ромашки
И васильки кораллового цвета.

Колдует гений, сквозь пыльцу и слёзы,
Он видит вместо лилий – чьи-то губы
Он скрещивает розы и берёзы
За то, что ей ботаники не любы!

По красному ромашковому полю
Влюблённые идут светло и мило.
Изобретателя ромашек помнят, помнят
А ты его сто лет назад забыла.

И в этом вихре злых изобретений,
Больших открытий, проигрышей, жалоб
Цветы скорей отбрасывают тени,
Чтоб хоть они от ножниц убежали…