***

Не важно, сколько мне снится песен
И сколько лет
Я прожила здесь, ответ невесел:
Ответа нет.

Бреду несмело, лишь чье-то тело
Лежит, как страж.
Живое? Вроде. В сугробе белом
Храпит алкаш.

Вставай, замерзнешь, ведь минус тридцать
Иль двадцать пять.
Да поднимайся, тебе не снится...
Твою же мать!

Нет-нет не надо мне про заботы
И про кресты,
Про то, какие мы патриоты:
И я, и ты...

Очнись, не думай, что я лекарство
от тяжких дум.
Я пустота, да. Я просто маска,
я белый шум.

Назавтра снова пойдешь три буквы
Произносить.
И так по кругу, лицо что брюква,
На шее сыпь.

Побрел, качаясь, к седьмому дому
Вошел в подъезд...
Таким немыслимо-невесомым
Сугроб стал без...

Через неделю, возможно будет
Плюс три - плюс пять
И снег, что память хранит о людях,
Начнет линять.

Ну, а пока что следы отважны
И так видны,
Как очертанья границ бумажных
Больной страны.

КРЫСА

Из ненависти и непонимания
Построю дом, придумаю название
И буду жить в нем долго и несчастливо,
В бойницы глаз поглядывать опасливо.
Никто не сможет душу препарировать,
Нумеровать находки, регистрировать,
Научно-популярно их описывать…
Я стану мифом, рыжеватой крысою.

Что будет дальше? Годы неизвестности.
Я изучу все тайные окрестности,
Меня не тронут войны, революции.
Эпоха крыс – вершина эволюции.
Лицо сотрется, имя позабудется
И ни одно желание не сбудется.
Смахну хвостом расчеты и погрешности
И ускользну сквозь щелку в неизбежности.

***

Они не бывают белыми,
крыльев у них не бывает,
Они не живут на небе,
а ходят промеж домов,
Смотрят на нас из книжек,
снегом в ладонях тают, –
В мире все слишком просто,
аж до потери снов.

Ангелы белокрылы
только в стихах поэтов,
Хоть тяжело поверить
в тех, кто живет в стихах
Или в дремучих сказках,
в их небольших сюжетах,
В одах, былинах, сагах,
в пьесах и пенье птах.

Ангелы ходят строем,
пишут статьи в газеты,
Чинят часы и шубы,
кофе горячий пьют…
Только однажды утром,
скажем, в начале лета,
Ангелы, улыбаясь,
тихо нас пе-ре-бьют.