АКВАРИУМ

Я болен чувством будто я
всего лишь рыба.
Я брошен кем-то в океан
стеклянной глыбы.
Другие рыбы, как и я,
за стенкой тонкой.
Нас разделяет слой стекла,
как перепонка.
Мы открываем только рты,
как будто дышим.
Друг другу что-то мы кричим,
но что – не слышно.
Я болен чувством будто я
в толпе прохожих,
Но я не видимый совсем
для них, похоже.
Они проходят сквозь меня,
не замечая,
И ни на шепот, ни на крик
не отвечают.
Я им в истерике кричу:
"Я болен, болен".
Я не умею бить стекло,
бежать на волю.
Я лучше сказку сочиню,
утешусь ею.
Я притворяться научусь,
что не болею.

***

Над выжженной степью, вдоль Дона,
Вдоль берега тихой речушки
Лети, моя лада, кукушкой
На голос чуть слышный, на стоны.
Здесь травы истоптаны в битве.
Как рана, ковыль кровоточит.
Сова в ивняке тут хохочет
Над чьей-то последней молитвой.
С надеждой отчаянной в небо
Глядят, стекленея, глазницы,
И брешут степные лисицы.
Закат шарит в облаке слепо.
Косматые лошади с хрустом
Ломают засохшие стебли,
И дым от костров бродит степью.
Он с кровью замешанный густо.
Неясные крики доносят
К нам ветры – Стрибоговы дети.
И ангел, весь огненно светел,
Ведет нас в небесную просинь.
Омой мои раны, о лада,
Закрой мне глаза пред уходом.
Степною травой год за годом
Мы будем цвести, раз так надо.
Нас будут топтать снова кони,
Пока нас однажды не вспашут.
И вырастет жито на наших
Могилах, в степи, что на Доне.
И будет оно колоситься,
Как кудрей льняная солома,
А души – на волю проситься.
И кто-то услышит, быть может –
По-вдовьи горюет кукушка –
И вспомнится имя речушки,
И жизнь наша вспомнится тоже.
И вновь за холмом по дороге
Косматые кони проскачут.
И небо в зарницах заплачет,
Дождь в пыль упадет на пороге.
Раскатистый гром резко бахнет,
Как эхо сражений кровавых,
И пряно запахнут вновь травы…
Как горько в степи Русью пахнет!

***

Вдоль сумерек – один – шел дым.
И бледно-желтым
(Не седым!)
Отсвечивало в кронах сосен.
И даже выше –
Там, где диск луны
На иглы тонкие как будто был наколот.
Будто б осень
Инъекцией вводили внутривенно –
И стало все понятным и простым,
И (почему-то?) не-обыкновенным…
Вот звук шагов уже едва лишь слышный,
Вот этот взгляд, что светел и уныл,
Вот ты –
Выходит так – не молод…
А где-то там за соснами есть город,
Есть сонные обветренные крыши,
Есть выпуклые, тёмные мосты…
И ты.
И дым,
Идущий между сосен.
Наверное, вновь скоро осень.