Виктор Гаврилов
Сургут, Россия

       Черное море

Там, на бушующем пенном просторе,
Парусник рвется на зóв скалы.
Море, гремящее дикое море! –
Нет на тебя Айвазовского…
Можно печалиться, скрывшись в каморке,
В душу запрятав вечер,
Скажешь, напишешь ли что-то о море –
Твой самолетик в вечность…
Чувства, дворцы, легионы и чащи –
Всё принимает волна…
Море налито в гранитную чашу,
И чаша эта – полна.

К Алупке

Не скоро жизнь. Не скоро утро.
Но всё же что-то, кроме, есть:
И ты зовешь меня, как будто
Не зная, что давно я здесь.
Зовешь, как друга, не кричаще,
Террасовую сжав межу.
Приняв мадеры, я все чаще
Себя у моря нахожу.
…Полночье мотыльки творили,
Чтоб я ступил впервые за.
Глядели в душу не твои ли
Араукарии глаза?

     В Севастополе

Еще в кафе прибрежных пусто,
Метут дорожки там и тут,
Но скоро задымится паста,
Цветы на чашках зацветут,
Народ посыплется, как будто
Наш глупый век еще не спет,
И волны бесконечно будут
Плечом толкаться в парапет.
Любимая, всмотрись в меня - и
Увидишь в дальнем далеке,
Как гордый крейсер охраняет
Стрекозку на твоей руке...