Олег Паршев
г. Пятигорск, Россия

Время плывёт

Наш маятник время качает,
И время плывёт.
Плывёт до конца от начала
Куда-то вперёд.
Звенит колокольчик над лодочкой нашей.
И кто-то по небу всё сеет и пашет.
А временем правит ушедший в нирвану пилот.

А может, пилот не в нирване,
А просто ушёл?..
И где-то лежит на диване,
И смотрит футбол?
А колокол бьёт по-над лодочкой нашей,
Пьёт солнце туман из Граалевой чаши
И ветры играют на снах городов рок-н-ролл.

А может, пилот - у штурвала?
Извечен и юн…
И временем правит помалу
Куда-то в июнь?..
Бьют грозы набатом над лодочкой нашей,
А небо всё ближе, а осень всё краше.
И полнится светом рассвет огнепарусных шхун.

Разнотравье

Помнишь, летом мы бродили по некошеной долине,
Где шмели гудели важно колдовским напевом навьим?
Солнце сладкое катилось по густой небесной сини,
И земля вокруг качалась безмятежным разнотравьем...

А потом пришла прохлада. Потянулись ветры к югу.
Солнце землю озирало взглядом сумрачно-плакучим.
И с деревьев полетела медно-ржавая кольчуга.
И бледнело наше небо среброкрылым разнотучьем…

А теперь туман сползает ниже самой низкой крыши,
И пурга на лыжах мчится над печальным побережьем.
Жаль, не можем мы вмешаться в то, что нам даётся свыше…
И округу укрывает монотонным разноснежьем.

Знаешь, зимы преходящи. Снова жгучим апельсином
Глянет солнце из-за тучек. Мы тропу свою направим
В пробудившиеся дали, в ароматные долины,
Чтоб услышать, как колышет ветер вешним разнотравьем.  

Ветры не вечны

Когда ты печёшь зимний хлеб из улыбок и ягод,
То волосы пахнут твои иван-чаем и льном.
Январского хлеба хватает без малого на год.
И мне остаётся всего лишь сходить за вином.
Не долог на самом-то деле заснеженный вечер –
Он мчит что есть духу, да так, что не счесть до пяти.
Но помнишь, при свете свечи Том шептал Бекки Тэтчер:
Не надо, не плачь… Всё у нас впереди…

Кофейные тучи так близко, что некуда ниже,
И тают в руках зеркала; отраженья - к реке…
С поклажею света ты к звёздам уходишь на лыжах,
А мне остаётся идти за тобой налегке.
Февральские бури несут колесницу Борея,
Но ветры не вечны - их сменят цветные дожди.
Ты помнишь, шептала Ассоль сероглазому Грею:
Ничто не напрасно, и всё - впереди…

Румяное солнце распахнуто в марте до края.
Грачи вдоль по радугам торят тропу за тропой.
Ты варишь на кухне душистое золото мая,
А мне остаётся смириться с твоей ворожбой.
Капель по карнизам развесила звонкие нити.
Взлетели метели и скрылись вдали – не найти…
И, знаешь, не зря Лось шептал в небеса – Аэлите:
Я буду с тобой... Всё у нас впереди!