Маме

Южный город, тихий двор, дом с мансардой –
ни добавить ничего, ни убавить,
утекли мои года безвозвратно,
всё богатство – трое внуков да память!

Память сны мои всё чаще питает –
мама, словно наяву, с тетей Варей,
в полумраке от свечи, под гитару
на два голоса романс напевают.

Южный город. За окном плещет море.
Ни войны в помине нет, ни раздела –
лишь потом, на склоне лет, вспыхнет горем
город детства, весь в страданья одетый.

Память милая от боли спасает:
жив отец и очень счастлива мама,
а по пляжу мчит девчонка босая,
в первый раз встречать восход вставши рано.

Что потом?  Как перемешаны даты:
по ночам эвакуируют греков,..
"Адмирал Нахимов",.. с сыном куда-то
мне опять одной приходится ехать.

Тихий город, старый двор, дом с мансардой,
мама всех нас созывает к обеду...
Верить хочется: а вдруг, прямо завтра
в гости все мои родные приедут!

                          * * *

Ты спишь.  Ты всё зеваешь заспанно.
Очнись, пора – день в прошлое уносится,
треть жизни прожито, и будущее застлано
дней нынешних дурной чересполосицей.

Ты чутко спишь, спасаясь сном от пошлости
политиков, проевших до печенок.
В какой-то миг семье отдашься полностью
и рухнешь в забытьи, как отключенная.

Ты дремлешь... Сын опять пришел всклокоченный,
муж допоздна шуршит своей газетой.
О господи, когда ж всё это кончится?
Сил даже нет на то, чтобы раздеться.

Ты дремлешь, веки сомкнуты усталостью.
Будильник, вот зараза, вновь растикался.
Ах, нервы, на чуть-чуть то и осталось их,
а муж так непонятлив непростительно.

Смеживши веки, снова ждешь покоя ты,
от боли голова вот-вот отвалится.
Сбежать подальше в место хоть какое-то,
а жизнь всё заставляет быть отважною.

Ты засыпаешь. К черту всё пусть катится!
Хотя бы раз, да отоспаться полностью.
Ну неужели зря все время кажется,
что нужно лишь улечься спать до полночи?

Ночь, тишина, ты спишь, в халат укутавшись...
И, вытянувшись по диагонали,
в который раз прожив во сне другую жизнь,
вздохнешь блаженно: отоспаться дали!

                          * * *

Это всего лишь осень, не плачь, дружок.
Солнце еще пробьет полог туч лучом.
Ну перестань-ка, хватит лезть на рожон:
Летний сезон закончен... Ты здесь при чем?

Лечишь опять работой свою тоску
И вспоминаешь лето, как яркий сон?
Да, наш ноябрь на краски довольно скуп,
И не дурманит ветер, как Poison.

Все еще веришь в сказку и прячешь зонт?
Здесь Подмосковье, детка, не Арканзас!
И ко всему к тому же за горизонт
Шквалом осенним вряд ли утащит нас.

Не получить ответ из небесных сфер:
Что там у них с погодой опять не так?
Бродишь в тоске по дому как Агасфер,
И понимаешь, что ты живешь не там.

Невыносима замкнутость этих стен,
Только побег закончится вновь ничем.
Бросишь писать, но  что обретешь взамен?
Как вариант – сгоришь подобно свече.

Лучше сочти недели до января.
Год, завершившись, смоет твою хандру.
Просто не верь всему, о чем говорят,
И успокоишь нервы как раз к утру.

В общем, всего лишь осень нам пережить...
Вон посмотри: солнца шар так прекрасно желт.
Все наши фобии, страхи, все миражи –
Все их поглотит Лета. Поверь, дружок.