Обычно стихи посвящают лучшим

Скользящий по шее несмелый лучик рисует причудливый интеграл...
Обычно стихи посвящают лучшим. А сколько их было?.. Да кто считал. Попробуй узнать, по какому кругу она повторяет такой сюжет. Сегодня с тобою играет фугу. А завтра? А завтра, возможно, нет. Но ты, зачарован её словами, бредёшь наугад, не снимая шор. Она поглощает тебя глотками – неспешно, задумчиво... «Хорошо», - кивнёт, и водой утечёт сквозь пальцы, и дразнит: «Поймай». Непоседа, ртуть и солнечный зайчик... Танцует сальсу, воспользуясь случаем, чтоб блеснуть звездой, промелькнувшей на небосклоне. Успеешь – желание загадай… Придумал? Молиться ей, как иконе?.. И в счастье и в горе... Да вот беда – её ежедневник заполнен плотно, и если не вписан - влезать не смей. Неделя, вторая, и ты – в цейтноте считаешь эпохи её измен, всерьёз ненавидишь духи от Гуччи и огненный отблеск её волос. И в плеере кто-то поёт хрипуче о том, что хотелось, но не срослось.
Завёрнуты мысли слоёным тестом, а сутки - размечены по часам. Измучившись, пасмурным днём воскресным заходишь опять на знакомый сайт и, путаясь в дебрях её историй... вот эта ведь - точно! - она про вас. Не сдержишься и увлечёшься спором, набрав в комментарии пару фраз о существованье, лишённом смысла, о жажде попробовать жизнь на вкус. Отметишь, что "горько" давно прокисло, и, вдруг осознавши её «боюсь», сорвёшься и бросишься в омут «может?..», захваченный вихрем её игры. И нынешним вечером кожа к коже добавит бумаги в её костры.
В итоге - назавтра твой мир разрушен, её ураганом страстей снесён.

Стихи всегда посвящают лучшим.
Но не единственным.
Вот и всё.

В эпоху взрослости

В эпоху взрослости нет места сопливым сказкам,
Возникли трудности – лучше держи удар.
Здесь фею-крёстную успешно заменит КАСКО
(Вот только с тыквой не стоит ходить туда).
Забудь о правилах, акценты слегка сместили.
Ребрендинг Золушки: "Не ожидай чудес!"
Работай, милая! Бесплатно - в привычном стиле.
Тяни до пенсии, после ходи в собес.
Ругай правительство, инфляцию, пьянки мужа.
Вздыхай тоскливо, мол, что-то пошло не так.
Зри мыльнооперный рекламновостийный ужас,
(Засохший пряник - порою больней кнута).
Эпоха гласности нарочно сгущает краски,
«Слоны» рождаются чаще из ничего…
Но в куче вымыслов нет места счастливой сказке,
И во взрослении это грустней всего.

Стихи всегда посвящают тем

Есть время блюзу и время техно, инструменталке и тишине.
Стихи всегда посвящают тем, кто... был вписан в рубрику: "Только не…"
Недлинный список пронумерован, в нём каждый грешен и каждый свят.
И если помнишь почти дословно, ну как их прошлому-то отдать?..
И сохраняешь, не ставя точку, (едва ль надёжней швейцарский банк
листа бумаги и пары строчек), и сушишь розы — для икебан.
Да, окунаться в любовь, как в омут скорее жажда, а не нужда.
Но, что поделать, писать и помнить не равнозначно сухому «ждать».
Ну, кто решится и бросит камень?.. Да полно, много ли недотрог.
В твоих объятиях каждый — Каин, и каждый — Авель, и каждый — бог...

Перезагрузка любой системы, дожди в предчувствии ноября.
Стихи обычно приходят с теми, кого не можется потерять.
Кто проникает в тебя как воздух — попробуй выдохни, ну, слабо?..
Когда меняться, пожалуй, – поздно, и невозможно, само собой.
Но ты справляешься — на два счёта, вдруг позабыв, что пора умнеть.
Когда любовь посылаешь к чёрту и... тут же сразу идёшь за ней.
Как за мессией, с нелепой верой, что вот отныне и навсегда.
Когда внезапно подводят нервы, когда прессуются в миг года,
И ты сама раздуваешь пламя, сжигая в пепел привычный быт.
А после - снова рифмуешь память, как будто можно таких забыть.