Разгоняет туман предосенний рассвет,
Многолюдно на кладбище Старого Крыма –
День рожденья сегодня романтика Грина.
Зажимая зубами гвоздичный букет,
Голубой ВэДеВэшный надвинув берет,
Инвалид костылём на тропе месит глину.
Как похож на афганские тропы подъём,
Где бежал на задание он торопливо,
Где от боли кричал он от минного взрыва.
Наркотическим долго глушил забытьём
Боль, что сердце пекла раскалённым углём,
Понимая, что больше не будет счастливым.
Только строчки прочитанных в юности книг
Из болота дурмана позвали стихами,
Что рождались от боли, отчаянья, сами –
На бумагу пролился задавленный крик,
И Поэзии светлый, хрустальный родник,
Как молитву, читает калека при храме.
Я очнулся, часы обронив...
Сизый иней веков греет полки,
И, топорща потертые холки,
Спят тома... Воздух тих и пуглив
И года нескончаемо долги...
Я поднялся, пытаясь идти...
Протыкают бумажное темя
Иглы мыслей. Но знание – бремя...
И не встретить на долгом пути
Собеседника лучше, чем время.
Моя сущность сомнений полна,
Этот мир удивительно зыбкий…
Что имею? Права на ошибки?
Только ветхое слово "вчера"
И безмолвного неба улыбки...
Я очнулся, часы обронив...
С каждым днем моя память дороже –
Я глупей становлюсь и моложе...
Эта жизнь – нестареющий миф,
Да и смерть, я уверен – тоже.
Свернув гастроли, бархатный сезон
Уходит за осенние кулисы,
Где, радуясь своей окраске лисьей,
В янтарь природы город погружён.
На дальнем пляже нынче ни души.
Закончилось нашествие народов.
Лишь волны хором из морской глуши
Пригнали пену сероводорода.
Как близок мне осенний этот мир.
И чем-то я сродни одесским пляжам.
Присев у кромки, нежно волны глажу,
Седых кудрей набрав у них взаймы.
За сребреник луны
За сребреник луны, за тридцать жалких лун
Меня ты предала и напрочь позабыла.
Я – стар, я слишком стар. Он – юн, он сладко юн.
И удержать себя тебе не хватит силы.
Успеть к тебе
сквозь вязкие дожди,
быть на твоей груди,
в тебя врасти
как ноготь
или копоть – в кожу рук,
не говорить пусти.
Войти в твой слух
без голоса, без слов,
пока меня живёшь,
не видеть снов.
Войти в зрачок,
как заводской пейзаж,
рекой войти
в пейзанский твой шалаш.
И эти – плоть и плоть
разъять нельзя.
И наши души на ветру сквозят.
.
Дерево
Господь меня узрел:
Я на земле лежал.
Я зрел. Во мне произрастало дерево.
трещали кроны,
и лесной пожар
сожрал меня уже оцепенелого.
И было дымно,
влажно и легко,
курили облака мой дым мигреневый.
И камедью слеза
из тучных облаков
янтарно оплывала на расселинах.
Волны играют в прятки.
Жарой полуденной пышет.
Пляж, как преддверье ада,
горячею сковородой.
На этом празднике жизни
себя ощущаю лишним
В своей старомодной шляпе
с январскою бородой.
За мысом медсестры чаек
пинцетами ловят рыбу.
Фотограф ворует ловко
у всех отпечатки лиц.
Здесь все решает случайность
и веет разгулом Рима
Среди перенапряженных,
улыбчивых ягодиц.
До золотого блеска
горячий воздух просеян.
Перебирают пальцы
небесную высоту.
И забывает тело
про зимы и вьюжный Север,
И примеряет к жизни
античную наготу.
.
***
Я утром иду
с солнцем на плече,
освежая себя
морозом, как спиртом.
Несмотря
на реком
... Читать дальше »
Весна не настала. В упрек ожиданиям нашим
Она задувается снежным декабрьским мартом.
Заплёванным ею лицом графомана со стажем
Смотрю в наши судьбы, описанные стандартно.
Пока пьется водка из лабораторной мензурки,
Душа еще может входить в состояние птицы.
Задумчивым бледным лицом хироманта-придурка
Смотрю на рисунок дорог на ладони столицы.
Весна не настала. А вместо неё пришла осень,
Чтоб позже смениться зимой целестиново-белой...
Печальным лицом той Юноны (уже без Авося)
Смотрю на пейзаж, затушеванный ветром и мелом,
Игрушечный мир за стеклом заоконной витрины,
Квадратики домиков и заводные машинки...
Лицом капитана той желтой, как свет, субмарины,
Смотрю, как Земля улетает навстречу снежинкам.
"Как хороши, как свежи были розы
В моём саду! Как взор прельщали мой!"
1834
И.П.Мятлев, 1796-1844 (Стихотворение "Розы")
"Как хороши, как свежи были розы!"
1879, сентябрь
И.С.Тургенев, 1818 - 1883.
"Как хороши, как свежи были розы
Моей любви, и славы, и весны!"
1925
И.В.Лотарёв-Северянин,1887-1941,
король поэтов
(Стихотворение "Классические розы")
.
В тот миг во мне проснулся каждый атом.
Глотал я воздух, сладкий, как изюм.
Прошла ты мимо, дивным ароматом
Так опьянив, что я терял свой ум.
Тебя воспеть сумел бы только гений.
Жаль, не вхожу я в гениев число,
Но строчку мне подсказывал Тургенев,
И розой сердце у меня цвело.
У древних славян в языческие времена
бытовало представление, что солнце ночью спускается под землю,
превращаясь в черное светило, испускающее сияние мрака.
Царят светило мрака в поднебесье
И огненная радуга беды,
И тьмою преисполнено Полесье,
И меркнут белопенные сады.
Ты светишь нам, Чернобыльское солнце!
Тяжел твой жар, темны твои лучи!
Сквозь хаты позаброшенной оконце
Сиянием отравленным в ночи
Горит над разоренными дворами
Сквозь дальние и смутные года,
Пылает погребальными кострами
Чернобыля печальная звезда.
Беда сказала: «Ты повсюду лишний!»
И Родина рассыпалась во прах.
Несчастье расцветало белой вишней
И отражалось в пепельных глазах.
И воздух стал свинцом, а пища – ядом,
И мерзость запустен
... Читать дальше »
